Ah oui, qu’elle a dit, j'ai un blog qui est une part de moi,
et pourquoi faire ?
Comment ça pour quoi faire, un blog c’est pas pour faire... Un blog c’est pour écrire …
Ah oui, qu’elle a dit, pour écrire … mais t’écrivais avant, avant ton truc de blog là?
T’as sans doute toujours écrit toi, alors pourquoi ?

Il m’agace … IL m’agace avec ses « pourquoi », je lui en pose des questions moi à celui-là,
sur le pourquoi des choses, le pourquoi du comment … et pourquoi il faudrait un pourquoi à tout,
je ne suis pas comme ça moi, j’réfléchis pas toujours …

Un blog ? Pour être lue … voilà … c’est ça … pour être lue … elle est imparable cette riposte…
elle peut rien y redire …
Ah oui, qu’il dit, pour être lue …c'est surprenant, et depuis quand t’écris pour ça ?
Avant tu hurlais dés qu’on le frôlait « TON » journal, et maintenant tu jettes tes écrits en pâture
à tout plein d’inconnus …

tu jettes tes écrits en pâture à tout plein d’inconnus … pâture … à des inconnus … tes écrits … inconnus …
Au fond, c’est vrai … pourquoi ?

C’est quoi cette envie subite qui m’a prise de créer mon blog à moi ?

Je n’écrivais pas pour être lue, j’écrivais pour faire le ménage,
Pour me vider la tête, pour faire sortir toutes ces idées qui s’entrechoquent dans les méandres de mon cerveau, parce qu’à force, parfois, ça empêche de vivre, de cogiter, quand ça s'agite un peu trop vite
ça nous fait sauter la marmite,
J’écrivais pas pour être lue, surtout pas par ceux qui auraient dû. C’est trop intime ce que j’écris...
pour être confié à mes intimes.

J’écrivais pour éponger mes larmes, pour crier ma douleur, pour hurler ma colère, ivre de rage de n’avoir pu le dire, de n’avoir pas osé, pas osé casser l’image que je m’étais donnée, de la fille posée,
de l’amie consensuelle, de celle qui sourit pour demander pardon.

Pardon de quoi d’ailleurs, pardon d’être née trop tôt ? D’être LA catastrophe ? D’être cette enfant là ?
Devenir incolore, inodore, insonore, faire oublier que je subsiste, surtout qu’on ne me voie pas, qu’on ne m’entende pas, ne pas rire trop fort, et chuchoter tout bas …

Pardon de quoi d’ailleurs ? Juste pardon d’être là …
Ne rien manifester, toujours acquiescer … pour acheter le droit de naître, pour acheter même le droit d’être, pour acheter l'attention, pour acheter l’affection même, peut être …? Sans doute?
Alors de ne rien dire, j’ai volé le droit d’écrire
Mais pas pour être lue … juste pour écrire les mots qui débordaient de trop
Alors, pourquoi ce blog, pourquoi soudain prendre le risque d’être entendue …?
Je me suis crue inaperçue …

Et sont venus ces inconnus, lecteurs éphémères, compagnons d'écriture et jongleurs de mots,
qui se sont reconnus et qui m’ont connue.. Sans autre question.
Tu vois, c’est ça je crois, mon blog "de moi", pas pour montrer, pas pour séduire, pas pour enfin leur dire, juste pour communiquer avec ces anonymes un peu de ma survie …
Ils ne font pas que lire, ils posent leurs écritures à côté de la mienne

Ce n’était pas pour dire, mais c’est pour partager